en tu almohada,
cada verso una melodía
sobre tu ventana.
Seria un poeta perdido,
sin la mirada de tus ojos,
una hoja perdida vagando
por el suelo, en otoño.
Una canción que amanece
cuando calla el alba,
como nube que alcanza
el sonido de tu voz.
Seria un poeta perdido
si no lees en mis ojos,
lo que yo
leí en los tuyos.
Ahora tu te llamas luna,
porque mi guitarra se niega
a tocar si no la miras,
si no la inspiras.
Ahora tu te llamas luna,
la que nace detrás
de mis sueños,
sobre mi ventana.
Carlos Villalobos Esquivel
24/06/2006
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